Corvus Rosier | Jonathan Whitesell

Les premiers rayons du soleil venaient d'apparaître, illuminant la petite ville de Rainham dans le comté de l'Essex. Une petite ville sans histoire, surmontée d'une colline sur laquelle trônait fièrement un manoir, celui de la noble et pure famille Rosier, famille française installée sur ces terres depuis de nombreuses générations, résistant aux aléas du temps. Et à l'intérieur de ces murs, des cris provenaient de la chambre principale, se situant à l'étage. Des cris d'enfants. La famille Rosier venait de s'agrandir, Lucrétia, ayant accouché d'un second fils. Cette mère était italienne, originaire d'une famille pure et noble, bien que moins importante que la famille des Médicis ou des Borgia. En cette belle matinée, elle était seule, simplement entourée de sa servante. Son père n'était pas là, en fait l'homme n'était que rarement présent, très occupé en raison de ses fonctions au sein du ministère. En voyant les petites mèches sur le crâne de l'enfant, elle le nomma Corvus, en référence à l'animal dont les plumes étaient aussi sombres que les cheveux noir de jais de l'enfant. L'enfant tenait davantage de son père physiquement, ironie du sort, alors que son frère, de 5 ans son aîné ressemblait davantage à la matriarche de la famille. Le noiraud était plus frêle, plus maigre. Il n'était que le cadet, c'était ainsi normal que la préférence de son père aille vers l'aîné de la fratrie, chose qui se renforça davantage quand le père comprit qu'il n'aurait rien à tirer de son plus jeune fils, insensible à la magie, portant en lui une tare honteuse...

De son enfance, l'enfant ne retient rien de particulièrement heureux. Cloisonné dans le manoir, sans contact avec l'extérieur, il passait la plupart du temps seul. Il était le souffre-douleur de son frère, avant même que le pire ne commence. Le temps passait, sans que rien ne se produise. Jamais le garçon n'avait été la source de quelque chose d'inexplicable, jamais la magie ne fit surface pour provoquer un effet même des plus bénins. Il ne comprenait pas ce qu'il avait. L'été, quand son frère revenait, il écoutait, fasciné, les histoires sur Poudlard, rêvant d'y fouler le sol quand son tour viendrait. Mais ce qu'il ne savait pas, c'est que jamais il ne foulerait le sol de Poudlard, jamais sa lettre n'arriverait...

Ses parents commençaient à s’inquiéter et il surprit une conversation, écoutant aux portes de la chambre de ses parents. Il ne comprenait pas sa différence, ce qui pouvait bien clocher chez lui. Et le lendemain, son père le réveilla brusquement, le traînant hors de sa chambre, le traînant par son col jusqu'aux cachots, un endroit où il n'était jamais allé auparavant. Il le plaqua contre la pierre froide, son dos devenant humide au contact de la paroi glaciale et sans qu'il n'ai pu dire quoi que ce soit, des chaînes s'attachèrent autour de ses poignets. Il vit son père reculé de lui et pointer sa baguette vers lui. Il cria, cria jusqu'à ce que cela cesse, jusqu'à ce que son père en ai fini de lui. Il se recroquevilla, pleurant toutes les larmes de son corps, étaler sur le sol. Et cela dura, plusieurs fois par semaine, son père l'amenait avec lui et le torturait. Jusqu'aux vacances d'été de ses onze ans. Le jeune garçon attendait impatiemment sa lettre, se levant à l'aube chaque jour et guettant le courrier, mais rien ne vint jamais. Chaque jour, le même rituel et un jour, on parla de l'enfant à table, sa nature de cracmol révélée. Il était dépourvu de tout pouvoir. Il était la honte de la famille, un paria. Certains mentionnèrent de l'exécuter, afin de ne pas affaiblir la réputation de la noble famille. Mais le choix fut autre. Il fut décidé que son existence devait être cachée aux yeux du monde de la magie. La lettre n'arriva jamais, pourtant, les coups pleuvaient toujours avec autorité sur lui, comme si son père se défoulait maintenant sur lui. Plus les années passaient, et plus la violence grandissait. Tout cela avait conduit à ce que le jeune garçon se haïsse, haïsse, ce monde, qui le rejetait, haïsse sa famille pour ce qu'il endurait. Il était victime d'humiliation de la part de son frère qui se plaisait à s'entraîner sur lui. Il avait passé une nuit, suspendu la tête en bas à un arbre, sans que personne ne semble s'en inquiéter. Le jeune homme sombrait, son esprit envahi d'idées sombres. Il pensait que sa seule libération serait de mourir. Il aurait voulu ne jamais naître, ne jamais être ce fardeau. Il n'avait personne, personne pour le protéger, personne pour l'aimer. Il se sentait vide, comme si rien ne battait en lui, que son cœur avait cessé de battre, qu'il n'avait jamais battu dans sa poitrine.

Son adolescence ressembla à son enfance, enfermé dans cette demeure qu'il maudissait, ses longues journées ponctuées par quelques cours rudimentaires sur la magie, des cours donnés par une servante, la seule personne qui ne devait pas le haïr au sein de cette maison. Il apprenait des choses simples, limité à ce que sa condition de cracmol lui offrait. Il lisait beaucoup, pour combler ce vide en lui, un vide qui demeurait, que rien ne pouvait remplir. Mais plus le temps passait, et plus l'horrible secret de la famille Rosier était lourd à cacher.

Le jour de sa majorité fut une libération, comme une déchirure. Maintenant, il devrait se débrouiller seul. Son père le mit dehors, sans rien, sans rien emporter avec lui que des souvenirs. Il n'avait jamais travaillé de sa vie, il n'avait aucune compétence, ne savant rien faire. Il était jeune, il erra longtemps, vivant de travaux journaliers, vivant au jour le jour, traversant les deux mondes, mais sans compétence, il ne voyait que des barrières partout. Il resta seul longtemps, sans personne à ses côtés.

Il enchaînait des boulots, sans que cela ne dure, plus misérables les uns que les autres, passant d'agent d'entretien à guichetier à la poste magique. Il s'essaya même à contrôleur du Magicobus, mais évidemment, cela ne dura pas. On lui ferma les portes du bus, qui disparut aussitôt de son champ de vision. Il se retrouvait une nouvelle fois sans emploi, condamner à errer. Jusqu'à ce qu'une personne lui tende la main sur le Chemin de Traverse, lui offre un travail, même s'il ne savait combien de temps cela durerait avant d'à nouveau se retrouver à la porte de l'établissement. Il fait de son mieux, avec sa maladresse, même s'il n'est pas vraiment doué pour ce qui concerne les potions. Il n'a pas envie qu'elle le renvoie, au motif d'être un cracmol, de n'être pas aussi indispensable qu'un sorcier. En fait, c'est la première fois qu'il conserve un travail aussi longtemps, travaillant dans la boutique depuis maintenant trois ans, s'étant attaché à l'atmosphères, aux différentes odeurs et notamment à sa bienfaitrice. Tout ça lui met du baume au cœur, même s'il a toujours le sentiment que les choses ne vont pas durer. Et puis il sait qu'une femme de son rang ne nouerait rien de plus avec un jeune garçon qui était son inférieur.