Mine !

Une grimace déforme le visage du chef de clan alors qu'il pose la main sur la gueule du dragon. Il ferme lui-même les grands yeux violacés, les mains tremblant.
Non pas de tristesse, mais de rage.
“Rachaibh ga fhaighinn.”
L'ordre claque sèchement dans la montagne. Personne ne s'y trompe et toutes les personnes présentent transplanent. Toutes, à l'exception de Colm, resté aux côtés de son chef pour l'aider à transporter la dépouille.
La majestueuse créature est étendue de tout son long. Si ce n'était pas pour l'absence de respiration, on pourrait penser qu'elle dort. Un indice, toutefois, ne trompe pas : une blessure béante a ouvert le flanc de la bête, qui est mort d'exanguination.
Un maléfice. Et un gros.
Une chance qu'ils aient trouvé où l'animal s'était caché pour mourir en premier. Sans quoi ils auraient traité le corps sans aucun respect et l'auraient dépouillé jusqu'à l'os.
Il était hors de question qu'il laisse faire.
Les braconniers responsables étaient forcément encore sur l'archipel. Ils y étaient parvenu en bateau – ils l'avaient trouvé planqué dans une petite crique, et y avaient immédiatement fichu le feu -, ce côté de l'archipel étant incartable.
Il faut ce qu'il faut pour protéger le clan.
Ils étaient probablement encore en train de fouiller les grottes à la recherche de la bête. Avec un peu de chance, ils étaient tombés sur un autre dragon qui les avait boulottés tout cru.
Il valait mieux pour eux.
Deux baguettes s'élèvent. Une fumée rougeâtre se répand dans la cavité rocheuse, enveloppe l'animal et les deux soigneurs. Quand elle se dissipe, tous ont disparu.

Quelques mots sont prononcés en gaélique.
Les Ecossais se recueillent sur la dépouille du dragon, en silence.
Puis le travail commence. Avec des gestes empreints de respect, les petites mains s'affairent : on écorche l'animal pour récupérer la peau, on découpe la viande, on détache les griffes, on s'empare des organes. Chaque élément aura une utilité ou une autre, et on ne perd rien.
Et puis, un patronus en forme de mouette arrive.
“Fhuair sinn iad.”
Alistair redresse l'échine et échange un regard avec son bras droit. Ce dernier hoche la tête, et tous deux transplanent immédiatement.
Ils réapparaissent au dernier sous-sol du château du clan. Au dessus de leurs têtes, les caves à Whisky Pur Feu, où leur production vieillit tranquillement, en fût. Ils sont dans les oubliettes.
Face à eux, trois hommes sont solidement attachés, dont deux avec un baillon dans la bouche. Le dernier, sans doute identifié comme étant le chef, toise Alistair avec un air mauvais. Il n'a pas conscience de ce qui l'attend visiblement. D'ailleurs, il se permet une réflexion désobligeante en jetant un regard à ses camarades du crime ; que deux autres hommes, en plus du chef et Colm, les menacent de leurs baguettes, ne l'inquiète pas vraiment.
Que pourraient-ils lui faire de toute façon ?
Sauf que la réponse ne se fait pas attendre. Alistair s'avance de quelques pas, et, sans prévenir, envoie ses phalanges à la rencontre de sa mâchoire. Le bruit d'un craquement sinistre se fait entendre.
Ça ne les avance pas à grand chose, mais ça fait du bien. Et puis, cet abruti a fermé sa grande gueule, du coup.
Il secoue la main, comme pour chasser la douleur occassionnée par le choc et d'un geste vif sort sa baguette, la colle dans le cou du bonhomme, un air plus que menaçant sur le visage.

Ce n'est pas un patronus qui l'interrompt cette fois, mais une voix qui toussote. Du coin de l'oeil, Alistair reconnaît la silhouette fantômatique de Tante Hildegarde, dans sa grande robe tout droit sortie du treizième siècle.
“Vous avez de la visite, neveu. Une jeune femme, qui apparemment a eu vent de vos affaires.” Elle désigne les trois zozos d'un signe de tête, et poursuit : “Gregory l'accompagne en ce moment-même jusqu'à vous.”
Un grognement sort de la gorge du chef de clan, qui consent alors à baisser sa baguette. Comment l'information avait-elle fuitée hors du clan ?
“Merci ma tante. Vous pouvez disposer.”
Congédiée, le spectre ne se fait pas prier. Et ce n'est que pour entendre un autre spectre faire son entrée, non sans essayer de faire du gringue à celle qu'il accompagne. Incorrigible Gregory…
Alistair aurait volontiers fait une remarque piquante et bien sentie à ce dernier, qui aurait pu perdre son invitée dans le château pour gagner du temps. Ainsi, ils auraient pu se débarrasser des braconniers d'une façon ou d'une autre.
Mais non.
Il n'avait jamais pu dire non à une belle paire de jambes.
D'ailleurs, il ne met pas longtemps à reconnaître la personne qui l'accompagne. Ça aurait pu être pire ; mais il est hors de question qu'elle reparte avec ses braconniers.
“Good Day to you, lass.” Il feint l'innocence, se comporte comme si la situation était parfaitement normale. “I am a wee bit busy at the moment. Maybe later will we be able to share a wee dram, aye ?”¹
C'est ça copain, essaie de noyer le poisson.
La dame va se laisser avoir.

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¹ Bonjour, jeune fille. (lass = jeune fille, surnom souvent affectueux donné en Ecosse) Je suis présentement un petit peu occupé. Peut-être pourrions nous prendre un petit verre ensemble après ? (wee = petit, wee dram = petit verre, dialecte écossais)

La cavalerie est arrivée.
Les braconniers ont bien compris, maintenant, que finir aux mains du clan plutôt qu'à celles de aurors n'était pas tellement à leur avantage. Ces hommes en kilt n'étaient pas commodes, et ils avaient tout leur temps.
Pas besoin d'être un génie pour comprendre que le poing dans la figure n'était qu'un préliminaire.
Alors évidemment, l'arrivée d'une charmante jeune femme, sans doute plus facile à amadouer, n'était que pour leur plaire.

Ce qu'il peut bien se passer dans la tête de ses prisonniers est le cadet des soucis du chef de clan. Il n'est pas dupe, Lyna n'est pas là pour prendre un verre en son aimable compagnie. Elle lui aurait sans doute préféré quelqu'un d'autre pour ça.
Il jette rapidement un coup d'oeil aux trois hommes ligotés avant de se tourner à nouveau vers la jeune femme, songeur. Il a bien entendu chacun de ses mots.
Qu'elle voulait les récupérer – pour que le ministère puisse les relâcher tôt ou tard, comme d'habitude.
Vivants – un cadavre n'était pas une option.
Il n'a cela dit pas besoin qu'elle précise pour lire les sous-titres : vivant ne veut pas dire entier. Et si l'on en croit les sourires mauvais qui déchirent les visages de ses hommes, tous l'ont compris.
C'est une info qui ne va pas tomber dans l'oreille d'un sourd.

“You heard the lady,” souffle alors le chef de clan d'une voix parfaitement calme, d'une froideur effrayante. “Alive does not imply whole. Which limp do you think the dragons will enjoy the best ?”¹
On reconnaît là toute l'ascendance Serpentard qui coule dans les veines d'Alistair. Couplée à sa froide logique de Serdaigle, elle est redoutable, car il connaît parfaitement bien l'impact des mots.
Pourquoi se contenter de faire souffrir, quand l'imagination pouvait le faire pour lui ?
L'anticipation, l'attente, la crainte étaient des armes à manier avec précaution ; mais quand on les manie avec habileté, on peut faire des merveilles.
La pointe de la baguette de cèdre s'enfonce dans l'épaule du chef, alors que le chef de clan reste impassible.
“The arm ?” souffle-t-il de façon glaciale. La baguette se déplace, et s'enfonce dans la cuisse. “The leg ?”
Il retire sa baguette, sans prêter attention aux couleurs qui disparaissent brutalement des visages des braconniers alors qu'il ordonne :
“Let's find out.”²
Chacun attrape un compagnon de transplanage. Alistair pose la main sur l'épaule de l'auror – il se doute bien qu'elle n'apprécierait pas vraiment être abandonnée dans les oubliettes de son château – et transplane sans prévenir.
Pop.

L'atmosphère est bien différente ici.
Le vent venu du large fouette les côtes des îles sans relâche. L'hiver est bien là et, si la neige n'est pas tombée depuis quelques jours, les températures n'en sont pas moins glaciales.
Ils sont à quelques centaines de mètres du château, lui-même surplombant une falaise, dans une grande plaine divisée en ce qu'ils appellent des enclos : de vastes prairies séparées par des sorts où ils gardent les dragons blessés ou en cours de soins avant de les relâcher à la vie sauvage. Aujourd'hui, seules deux bêtes sont visibles : la première n'est autre que l'animal retrouvé le jour-même, sur lequel s'affairent nombres de petites mains ; le second est un jeune mâle particulièrement agressif qui crache des flammes dès que quelqu'un s'approche, de près ou de loin.
Ils ont transplané, évidemment, à proximité de l'enclos de ce dernier.
Les trois hommes ligotés, maintenant défaits de leurs chaises, s'effondrent sur le sol.
“You see, we usually deliver poachers to the dragons. This way we close the loop, aye ?” Il se tourne vers la jeune femme qui les accompagne, lève les épaules d'un air désolé. “The problem is we cannot know how they'll act. They might as well burn them alive.”³
Oh, dis moi p'tit père, l'aurais-tu amenée ici juste pour lui faire comprendre que rendre les braconniers vivants risquait d'être difficile ? Tu serais pas un peu gonflé ?
Ou bien est-il encore dans la négociation. Après tout, si eux n'y étaient pour rien, on pourrait faire passer ça pour un accident, non ? En trouvant une de leurs congénères mortes, ils auraient pu s'occuper eux-mêmes des salopards de braconniers.
Et puis, traditionnellement, c'était ainsi que les MacFusty procédaient. Un bon braconnier est un braconnier cramé. Alors ils les livraient aux dragons, et récupéraient ce qui en restait. Ceux qui survivaient étaient livrés au Ministère. Ils procédaient ainsi depuis des siècles, et n'aimaient pas trop se conformer à une quelconque autorité soi-disant supérieure. Contrairement à leurs homologues moldus, les clans sorciers n'ont-ils pas réussi à conserver une certaine forme d'indépendance ?

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¹ Vous avez entendu la dame. Vivant n'implique pas entier. Quel membre pensez-vous que les dragons préfèreront ?
² Le bras ? La jambe ? Allons le découvrir !
³ Vous voyez, on livre traditionnellement les braconniers aux dragons. Une façon de boucler la boucle, vous comprenez ? … Le problème, c'est qu'on ne peut jamais prévoir les réactions. Ils pourraient tout aussi bien les brûler vifs.

Incident diplomatique.
Cette simple mention fait tiquer le chef de clan, comme s'il avait pris une gifle.
Lyna a raison. Ils ne peuvent pas vraiment se permettre un incident diplomatique. Après tout, ils vivaient en paix avec leur envahissant voisin, et il ne tenait pas à ce que ça change. Cette paix n'a pas toujours été aussi stable dans l'histoire des îles britanniques. Alistair n'oublie pas que le Royaume-Uni est allié de poids, et que les périodes de paix sont toujours entrecoupées de périodes de guerre.
Un allié puissant n'est donc pas quelque chose à négliger.
Et en même temps...
Il est plus que tentant de livrer ces salauds de sassenachs à la vindicte dragonnière. Et puis, l'auror a raison : un accident est bien vite arrivé.
Il attrape un des braconniers, le place un peu brutalement devant la barrière magique ; il est rapidement imité par ses collègues qui se chargent des deux autres. Et puis l'ordre claque.
“Fosgail an doras.”
Les baguettes des trois Ecossais s'élèvent, et ce qui semble être une formule magique en gaélique – sans doute une forme de magie traditionnelle de leur clan – s'envole alors qu'ils l'énoncent en choeur.
“Stay here, lass.”¹
Ce n'est pas un conseil. C'est un ordre qu'il adresse à cette vieille connaissance. Il n'attache pas tellement d'importance à ce qui a pu les lier par le passé, ou en tout cas pas maintenant. Il est dangereux, même pour un auror, de se frotter à une créature aussi particulière qu'un dragon sans formation spécifique. Surtout les Noirs des Hébrides, connus pour être parmi les dragons les plus agressifs au monde.
Il n'attend pas une seconde : la barrière magique ouvre une porte, il adresse ses instructions à Lyna, puis pousse brutalement le braconnier devant lui dans l'enclos.
Une fois les six hommes à l'intérieur, la barrière se ferme derrière eux.
Et une première gerbe de flammes arrive.
Si les trois écossais, habitués, se protègent derrière un Charme du Bouclier amélioré ; les braconniers ne peuvent qu'esquiver et se jeter à terre. On entend quelques mots, en gaélique, qu'une oreille inhabituée ne pourrait pas distinguer – et les pauvres victimes ne parviennent pas à les comprendre.
Il y a les instructions d'Alistair, pour leur permettre de rester à distance et de garder la situation en main. Les commentaires des deux autres, goguenards, moqueurs, ou en réponse à un ordre. Les paroles douces, presque chantantes, envers le dragon énervé, pour lui rappeler qu'ils sont les gardiens des lieux et qu'il ne risque rien en leur présence.
Mais pas trop.
Un coup de queue, bien placé. Un braconnier le prend de plein fouet et est projeté plusieurs mètres plus loin. Sonné, il ne se relève pas. Il s'en tirera avec quelques côtes brisées et une jolie commotion.
Un coup de patte. L'homme, coincé sous l'animal enragé, ne peut plus que supplier la clémence en hurlant.
Une volée de flammes. Le dernier braconnier, roulé en boule sur le sol, essaie de faire le mort – de façon fort peu convaincante, commente un des Ecossais – pour y échapper, et couine de douleur quand le feu arrive jusqu'à lui, lui brûlant légèrement le bras.
“Gu leòr,” décide enfin Alistair, à la grande surprise des deux autres. Ils échangent un regard mais se plient à l'ordre, levant leurs baguettes. Une fumée blanchâtre s'en échappe, arrivant jusqu'aux larges naseaux du jeune mâle qui, très vite, s'effondre de tout son poids.
Endormi.
On n'entend plus que les gémissements étouffés d'un des criminels, bien coincé désormais.
Les barrières se baissent. Le chef de clan siffle encore quelques instructions en gaélique ; ses deux hommes obtempèrent et attrapent les trois anglais avant de disparaître dans un bruit typique du transplanage. Et Alistair de retourner vers sa comparse.
“All alive. So you wilna have any troubles wi' your boss,” explique-t-il. “They're taking 'em back to the dungeons, dinna fash. But before you go, I thought maybe you'd be willing to share a Scottish coffee wi'me, aye ?”²
Comprendre : un café avec une belle lampée de Whisky Pur Feu.
Cuvée MacFusty, évidemment.
Et sur ces mots, l'homme reprend la route du château, qu'on aperçoit en contre-bas.
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¹ Reste ici, jeune fille. (lass = sobriquet écossais, souvent affectueux, voulant dire “mademoiselle” ou “jeune fille”)
² Tous vivants. Comme ça, tu n'auras pas d'ennuis avec ta hiérarchie. Ils les ramènent dans les oubliettes, ne t'en fais pas. Mais avant ton départ, je pensais que tu voudrais peut-être partager un café écossais avec moi, non ? (dinna fash = don't worry, dialecte écossais – aye = oui, en écossais, utilisable à toutes les sauces en guise de question tag)

Alistair a toujours su comment parler aux femmes, si loin qu'on puisse s'en souvenir.
Et dès qu'il s'en est rendu compte, il a utilisé à bon – ou mauvais, question de vue – escient cette qualité pour s'attirer les faveurs de la gente féminine, avec un certain succès.
Enfin… Ca, c'était avant. Fort heureusement, l'âge l'a rattrapé, et les responsabilités avec. Il a cessé de jouer avec les coeurs – et les arrière-trains qui vont avec – et s'est gentiment rangé.
Il est devenu chef de clan.
S'est marié.
A eu un enfant.
A enterré sa femme.
Il hausse les épaules, sur le chemin du retour, à la remarque de la jeune femme. Habitué, peut-être pas ; il savait donner le change, voilà tout. Et en ce qui concernait les braconniers, ce n'était pas très difficile. Il lui suivait de suivre son instinct, et surtout, sa colère. Cette colère qu'il s'efforce habituellement de contenir et de ne pas écouter, en temps normal.
Arrivé devant le château, la porte s'ouvre d'elle-même sur son passage, comme reconnaissant le maître des lieux. La grande pièce qui tient lieu de rez-de-chaussée semble vide. Dans la cheminée brûle un feu d'une couleur rouge vif et cela suffit à réchauffer les lieux – inutile que l'origine du foyer est sans nul doute magique. Face à la cheminée, quelques fauteuils et une petite table, sur laquelle traîne encore un plateau d'échecs. Au centre de la pièce, un grand escalier menant vers les étages, d'où proviennent des bruits sourds de pierre râclant le sol. Sur le côté gauche, un escalier à la dérobée, par lequel Lyna est arrivée puisqu'il mène aux sous-sols du château. Et enfin, sur la droite, un peu plus loin que la cheminée, une grande table rectangulaire en bois massif, servant sans doute aux repas.
Un rire d'enfant se fait entendre, provenant de l'étage, ce qui immobilise un instant Alistair. Il se reprend dans la seconde qui suit, se dirigeant vers la cheminée. Il désigne les fauteuils à Lyna, pour qu'elle s'y installe, ce qui ne manque pas de provoquer des réactions.
“Vous permettez, mon neveu ? Nous sommes en pleine discussion, voyez-vous.”
Trois fantômes sont en effet déjà installés. La femme qui s'est adressée au chef de clan est assez laide, d'apparence brutale dans sa robe médiévale. La longue tresse qui repose sur sa poitrine donne l'impression d'un cordage passé autour du cou d'une vache qu'on voudrait emmener à l'abattoir.
“Vous avez l'éternité pour finir votre discussion, ma tante. Je n'ai pas ce luxe.”
Les deux autres spectres ricanent grassement. L'Oncle Gregory, celui-là même qui avait guidé l'auror jusqu'aux oubliettes, se lève pour flotter légèrement au dessus du sol et attrape le bras d'Hildegarde.
“Come, my dear, let the bairn court the lady in peace,”¹ commente-t-il en jetant un regard brillant envers la pauvre Lyna. Le troisième ancêtre ricane toujours, mais il s'est déjà levé et se dirige vers les étages en flottant de plus en plus haut, jusqu'à passer au travers d'un mur. Hildegarde, convaincue par son époux, prend la main qu'il lui tend et se lève à son tour. Elle passe à côté de son neveu, dont elle fait presque la taille, avant de jeter un oeil plus détaillé à l'auror.
“Je préférais l'autre,” commente-t-elle d'une voix douce. “Quels enfants celle-ci sera-t-elle en mesure de te donner ? Elle est toute maigre !”
Le poing de l'homme se serre. Les mâchoires également.
“Enough !” tonne-t-il.
Le couple d'ancêtres n'insiste plus et file à travers la cheminée pour aller hanter une autre partie du château. L'homme se passe une main sur la nuque, pour reprendre contenance, et sort enfin sa baguette. Un geste, et deux tasses de café fumant apparaissent sur la petite table, alors que le plateau d'échec se range de lui-même. Alistair attrape une bouteille posée sur le chambranle de la cheminée, pleine d'un liquide ambré. Sur le goulot, on peut remarquer qu'un dragon a été sculpté dans le verre.
Il débouche la bouteille, verse une longue lampée de Whisky Pur Feu dans chacune des tasses et se laisse finalement tomber dans un des fauteuils, non sans reposer la bouteille sur la table – libre à son invitée de se servir ou non.
“I had no idea you were an auror,” répondit-il enfin à la remarque de la jeune femme. Il attrape une tasse, souffle sur la vapeur qui s'en échappe. “But now that I think about it, I remember you could be quite a fierce lass,”² complète-t-il avec un sourire en coin.
On remarquera qu'il n'a pas relevé les remarques faites par les spectres. Il a l'espoir que son invitée n'ait pas compris le babillage de sa tante française et donc que l'embarras qu'elle a pu provoquer passe inaperçu.
Ainsi, il pourra se contenter de discuter tranquillement avec une ancienne camarade d'école.
Et lui montrer qu'il ne lui tient pas rigueur du vilain sort qu'elle lui avait balancé en plein visage.
“I'm sure you must have travelled a lot further for your missions, aye ? Chasing poachers must be quite boring to you.”³
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¹ Venez ma chère, laissez le gamin faire la cour en paix.
² Je ne savais pas que tu étais une auror. Mais maintenant que j'y pense, je me souviens de toi comme d'une fille assez féroce.
³ Je suis sûre que tu as dû voyager bien plus loin pour tes missions, non ? Poursuivre des braconniers doit être d'un certain ennui à tes yeux.

Assis confortablement au fond de son fauteuil, Alistair déguste son café avec un plaisir non dissimulé. Il aime le café, il aime le whisky, alors la combinaison des deux… La douce chaleur de l'alcool se répand en lui, l'aide à se détendre et à oublier l'embarras semé plutôt par la tripotée de spectres qui hante le château.
Il hoche poliment la tête pour montrer à la jeune femme qu'il l'écoute attentivement. Devenue auror sans vraiment l'avoir envisagé auparavant, voilà qui était fort, d'autant plus quand on savait les pré-requis qu'il fallait avoir pour entrer dans leur bataillon. Il comprend bien l'adrénaline qu'elle doit ressentir quand elle est en chasse, et qu'il est bien moins excitant de devoir interroger les criminels par la suite.
Lui, c'est sa partie préférée. Les voir se décomposer au seul son de sa voix quand il s'amuse à les menacer procure un plaisir certain. N'allez pas croire qu'Alistair se complait dans la torture, loin s'en faut. Mais il y a des sujets sur lesquels il ne faut pas le titiller, et les dragons sur ses terres en font partie.
Faut pas déconner.
En parlant de cela…
Il hausse un sourcil, amusé, lorsque la jeune femme relève qu'il vit dans un château. Il était vrai que, du temps de Poudlard, il n'avait pas été du genre à crier son statut sur tous les toits. Ceux qui connaissaient son nom étaient assez nombreux pour qu'il ne s'amuse pas à se vanter.
Sauf quand ça pouvait lui permettre d'emballer une jolie fille, mais ça, c'était un cas particulier.
Il sourit alors avant de secouer la tête.
“Not a prince, a chief. I am the MacFusty,” explique-t-il, avant d'ajouter : “The chief of the MacFusty clan, I mean.”¹
Eh ouais, c'est lui le taulier ici.
Quant au château… Il est au moins aussi vieux que Poudlard. Comme comprenant qu'on parlait d'elle, la vieille bâtisse réagit : on entend, au loin, un son sourd de pierres frottant les unes contre les autres alors qu'une pièce a décidé de se déplacer pour aller trouver place ailleurs, comme cela pouvait arriver régulièrement.
“And as any Scottish castle, it's haunted. Those three…” Il fait un geste vague pour désigner les trois fantômes qu'il a chassé manu militari. “… Aren't the worst ones.”²
Il boit une longue gorgée de son café au whisky, pour marquer une pause. Il n'aime pas parler trop, mais il faut bien faire la conversation. Et puis, il n'allait pas ne pas répondre à une question plus ou moins directe de la jeune femme.
Après tout, malgré leur passif, ils restaient en assez bons termes, non ?
“But there aren't only ghosts in here. I live with my son Lucàs.”³
Sans parler de la mère MacFusty qui traînait toujours dans les parages. Alistair s'en passerait volontiers, mais les vieilles traditions ont la dent dure, et il est difficile de s'en détacher. Ainsi donc, toute la lignée vivait sous le même toit – enfin, dans le même château, ce qui laissait un peu d'espace à chacun.
Enfin, si on oubliait tous les ancêtres prompts à fouiner leur nez dans tous les recoins. Eux, en revanche, n'avaient pas tellement l'habitude de laisser de l'espace aux vivants des lieux.
“How about you ? It's been a while since the last time we talked… Any bairn ?”⁴
Et hop, on renvoie la balle, histoire de.
Ce n'est pas qu'il n'aime pas parler de lui, mais… Quand même. Il préfère écouter.
Il a toujours préféré écouter. Parler, c'est s'ouvrir.
Et s'ouvrir, c'est faire confiance.
Et ça, de la part d'Alistair, c'est beaucoup trop demandé.
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¹ Pas un prince, un chef. Je suis le MacFusty. Le chef du clan MacFusty, je veux dire.
² Et comme tous les châteaux d'Ecosse, il est hanté. Ces trois là ne sont pas les pires.
³ Mais il n'y a pas que des spectres, ici. Je vis avec mon fils, Lucàs.
⁴ Et toi alors ? Ça fait un moment qu'on n'avait pas parlé… Des enfants ?

Et oui, il avait un fils.
Lui.
Le coureur de Poudlard, cet adolescent certain de ne pas changer avec le temps, persuadé que mariage et descendance n'étaient que vains objectifs, pour ne pas dire indignes de lui. Ce jeune garçon qui avait brandi sa liberté en étendard, profitant de ses années d'insouciance avant de se retrouver confronté à la réalité des choses et de devoir endosser des responsabilités dont il ne voulait pas.
Il avait mûri. Il avait compris. Il avait finalement accepté et embrassé son rôle. Et aujourd'hui, ce n'est pas sans fierté qu'il veille sur ses terres et sur les siens.
Il n'a aucun regret à ce sujet. Lucàs est à ses yeux une véritable bénédiction : un enfant voulu et aimé de tous, son père comme son clan. Y a-t-il meilleur environnement dans lequel grandir ?
Il ne lui manquait guère qu'une mère, après tout.
Et l'histoire de l'Ecossais trouve un écho dans celle de l'auror, alors qu'elle avoue avoir elle-même dû passer par des moments difficiles. Il ne parvient pas à retenir une grimace éloquente et tente alors de la dissimuler dans sa tasse de café.
Il n'aurait peut-être pas dû poser la question. C'était tout naturel, pour s'éviter à lui d'aller dans les détails encore trop vifs d'une vie imparfaite. Mais peut-être cela ne valait-il pas le prix de faire vivre le retour de souvenirs douloureux à la jeune femme.
Il ne la comprenait que trop bien. Et il concevait sans mal la peine qu'elle avait dû ressentir en perdant coup sur coup l'amant et l'enfant.
Lui au moins pouvait encore retrouver le sourire de Charlotte dans celui de leur enfant, son espièglerie, son rire. C'en était parfois que plus douloureux, mais sans doute cela l'avait-il aidé à tenir.
Elle n'est pas totalement partie. Elle vit toujours dans leur coeur, et dans ce qu'elle a transmis à leurs fils.
Maigre consolation, mais consolation quand même : contrairement à Lyna, lui n'a pas tout perdu.
“I'm sorry,”¹ se contente-t-il de dire.
Il n'y a rien d'autre à dire, il est bien placé pour le savoir. Ce genre d'évènements marque une vie entière, et seul le temps peut lui permettre de cicatriser. Ni les mots, ni même le soutien des amis y peuvent quoi que ce soit. Ils ne parviendront qu'à empêcher le naufrage total dans les eaux du deuil, mais le retour à la terre ferme était un travail long et solitaire.
Malheureusement.
Il ne se laisse toutefois pas envahir par le chagrin, ni même la compassion, et s'efforce de demeurer l'hôte agréable qu'il a tenté d'être au cours des dernières minutes. On boit une gorgée de café brûlant pour reprendre contenance, et on retrouve le fil de la conversation.
Un fil qu'on essaie de faire dévier vers des eaux moins troublées.
“Ah Dhia, where to start ?” répond-il avec ce qui semble être un sourire. “Dragons, aye… They're our main activity here. Taking care of them, of course…” Sa spécialité. “… But also trading what they give us. It can be extremely varied, from their blood to their skin, their claws, even their dungs.”²
Et il est tout à fait sérieux, croyez-moi.
“The biggest part of my job is to maintain international relationships. With the UK, of course, but also with Scandinavia or continental Europe. Trade, political affairs, wizarding secrecy… I do work a lot.”³
Et on ne parle pas de la gestion interne des affaires du clan, dans laquelle il préfère ne pas s'engager. Le fonctionnement traditionnel d'un clan écossais est souvent très complexe à comprendre pour un non-initié, tant par ses lois que par ses croyances, et il faudrait à Alistair plusieurs heures pour être totalement clair sur la question avec son invitée.
Et il doutait grandement qu'elle ait le temps d'assister à une conférence en trois parties sur le sujet.
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¹ Je suis désolé.
² Ah Dhia, par où commencer ? Les dragons, oui… Ils sont notre principale activité. En prendre soin, bien sûr, mais aussi le commerce de ce qu'ils nous offrent. Ça peut être très divers, de leur sang à leur peau, en passant par les griffes, et même les bouses.
³ La plus grande partie de mon travail concerne les relations internationales. Avec le Royaume Uni, bien sûr, mais aussi la Scandinavie et l'Europe continentale. Commerce, affaires politiques, secret du monde magique… Je travaille beaucoup.

“Och, no we dinna !” s'exclame-t-il. “We take samples of blood when we're taking care of them. For the rest, we wait for them to die of natural cause… Or, as in our case,when poachers kill them. We never take a dragon life.”¹
Quand même !
Si ça n'avait pas été Lyna, il aurait pu prendre ça comme une insulte. Les MacFusty ont un profond respect pour leurs colocataires et vivent en symbiose avec eux plutôt qu'en parasites. Il est impensable qu'ils puissent s'en prendre à ces majestueuses créatures.
Quant à la bouse de dragon…
“And their dungs are very efficient fertilizers. Botanists love them.”²
Oui, oui, oui. Plus efficace que le fumier de cheval ! Et puis, un dragon, ça bouse une quantité supérieure à n'importe quel autre animal. Pas étonnant, quand on sait qu'ils pèsent entre six et dix tonnes…
Il hoche également la tête quand elle lui fait remarquer qu'il avait fort à faire. Oui, ce n'était rien de le dire. D'ailleurs, il serait peut-être temps qu'il y retourne. Non pas qu'il n'appréciait pas la compagnie de Lyna, mais… Mais il avait encore tout un tas de choses à faire. Alors il saisit la perche qu'elle lui tend, et qui lui permet de ne pas la mettre dehors comme une malpropre.
Il se lève, l'invite à le suivre en ricanant.
“I can keep'em if you want,”³ sourit-il en l'accompagnant à nouveau dans les oubliettes. Il s'engouffre dans l'escalier qui descend vers les sous-sols, ne s'arrête pas dans les cuisines qui sont au premier niveau, ni aux caves à Whisky qui sont au deuxième. Ils descendent, s'enfoncent dans les entrailles du château et arrivent enfin dans les oubliettes.
L'odeur d'humidité prend au nez. On entend une discussion en gaélique entre l'Oncle Gregory et le Grand-père Murchadh, installés près des trois prisonniers. Ils veillent au grain. Ils s'interrompent en voyant les deux vivants arriver à leur hauteur, puis ricanent grassement.
Il ne faut qu'un regard noir de la part du chef de clan pour qu'ils haussent les épaules et flottent vers le plafond, pour aller hanter une autre partie du château, non sans une dernière blague qui les fait bien rire tous les deux.
Alistair soupire.
Il y a des jours comme ça, où il préférerait ne pas avoir ses ancêtres dans les pattes. Qu'est-ce que ça pouvait être pénible…
“All yours,” dit-il en désignant les trois prisonniers d'un signe de la main. “Do you need help to take them with you ? A Portkey to the ministry, maybe ?”⁴
C'est qu'attraper les trois loustics et transplaner avec eux n'allait pas être une mince affaire. En revanche, transformer les cordes qui les retenaient en Portoloin premettrait à Lyna de s'éclipser facilement et d'arriver rapidement à bon port.
En tout cas, quoi qu'elle préfère, il se pliera à ses préférences. Et lui pourra ainsi retourner à ses occupations habituelles, sa montagne de travail, son courrier… Et son petit garçon, sans doute occupé à faire tourner sa baby-sitter en bourrique.
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¹ Oh non, bien sûr ! On prend des échantillons de leur sang quand on s'en occupe. Pour le reste, on attend qu'ils meurent de cause naturelle… Ou dans notre cas, que des braconniers les tuent. On ne prend jamais la vie d'un dragon.
² Et leurs bouses sont des engrais redoutables. Les botanistes les adorent.
³ Je peux les garder si tu préfères.
⁴ Tous à toi. Tu veux de l'aide pour les emmener ? Un Portoloin pour le ministère, peut-être ?